41. 二试

随着旋律推进，陆泽言的眼眶微微发热。他听出了其中的情感——有青溪镇的回忆，有火车上的忐忑，也有此刻他们共同经历的一切。当最后一个音符消散在空气中时，房间里只剩下沉默。林溪转过头，目光温柔：“怎么样？”

陆泽言张了张嘴，却发现语言显得如此苍白。最终，他只是用力地点了点头，声音低而坚定：“谢谢你，这是我听过最特别的曲子。”

窗外的风轻轻吹动窗帘，带来一阵清新的草木香气。林溪从琴凳旁拿起一个小纸袋递给陆泽言：“这是给你的，别现在打开，等你需要的时候再看。”陆泽言接过纸袋，感觉到里面硬邦邦的形状，忍不住好奇地问：“到底是什么？”

林溪只是笑，不回答，而是站起身走到窗边，指着远处的话剧团大楼说道：“继续加油吧，我相信你会让所有人刮目相看的。”她的背影沐浴在夕阳中，显得温暖又坚定。

陆泽言握紧手中的纸袋，心里涌起一股难以言喻的力量。他知道，无论前方有多少挑战，他都不会再退缩了——因为总有人，在为他的梦想默默守护。

“导演说……”他的喉结滚了滚，“让我等通知，下周可能要二试。”

“肯定能过！”林溪从帆布包里掏出本《解放军文艺》，“里面有篇新兵日记，我觉得你二试可以用这个，更贴近他们要排的戏。”

夕阳把两人的影子粘在地上，像幅分不开的剪影。陆泽言突然发现，她的琴谱夹里露出半截乐谱，上面写着《春之序曲》，在“新兵”那栏画了个小小的笑脸，旁边标着“泽言”。

“这是……”

“给话剧团写的配乐，”她的耳尖红了，“本来觉得缺点什么，昨天突然来的灵感就写完了。”

“等我二试过了，”陆泽言的声音很低，“你能不能弹给我听？就我们俩，在排练厅，或者琴房都行。”

林溪的眼睛亮得像星星：“一言为定。”

晚风掀起她的连衣裙，像只蓝蝴蝶。陆泽言突然想起高中时，她穿着这条裙子在操场练琴，阳光落在琴键上，也落在她的发梢，当时他就想，这画面该被写进诗里——现在看来，比诗更美的，是此刻的并肩。

“我得走了，回清溪镇的火车下午3点发车。”陆泽言看着林溪，林溪点点头，没有挽留，只是从琴房的小抽屉里拿出一个信封递给他：“这是给你的，路上看。”她的声音很轻，却带着某种不容拒绝的坚定。

陆泽言接过信封，指尖不经意触到她的手，那一瞬间仿佛有电流穿过。他将信封塞进帆布包，拉链拉上的声音在安静的房间里显得格外清晰。两人并肩走出琴房，夕阳把他们的影子拖得很长，像两条交织的线，怎么也分不开。

校园的小路两旁种满了梧桐树，风吹过时叶子沙沙作响，像是在为他们送行。陆泽言几次想开口说些什么，但话到嘴边又咽了回去。直到校门口，他才终于鼓起勇气停下脚步：“林溪，如果……我是说如果，我没通过二试，你会不会觉得我很没用？”

林溪愣了一下，随即笑了，那笑容像是春日里的第一缕暖阳：“怎么会呢？你已经比很多人勇敢了。而且——”她顿了顿，目光温柔而笃定，“我相信你。”陆泽言必须通过。

这句话像是一颗石子投入湖心，在陆泽言心里激起层层涟漪。他深吸了一口气，点了点头：“好，我一定努力。”

火车缓缓启动的时候，陆泽言透过车窗看见林溪站在站台上，手里抱着一本乐谱，裙角被风轻轻扬起。她朝他挥了挥手，脸上依旧是那个熟悉的微笑，明亮得让人移不开眼。陆泽言也举起手回应，直到她的身影完全消失在视线中。

车厢里渐渐安静下来，只有轮轨摩擦的声音规律地响起。陆泽言打开帆布包，取出林溪给他的信封。里面是一张叠得整整齐齐的纸，上面画着一幅简笔画：一个少年站在舞台中央，头顶是一盏聚光灯，旁边写着一行字——“你是主角，别怕。”

陆泽言站在音乐学院的雕花铁门外，手里紧紧攥着那本《解放军文艺》，书页边缘被摩挲得发卷，像只被反复抚摸的小猫。阳光透过悬铃木的缝隙洒下来，在他的白衬衫上投下斑驳的光斑，像谁撒了把碎金。

距离和林溪约定的时间还有半小时，他却早到了四十分钟。从青溪镇坐了一夜绿皮火车，硬座硌得腰生疼，眼里还带着红血丝，却在进门前对着门卫室的玻璃理了理衣领，穿的是那件林溪送的的白衬衫。

铁门里传来断断续续的钢琴声，是《致爱丽丝》的调子，指尖在琴键上跳得轻快，像只雀跃的小鹿。陆泽言的心跳突然漏了一拍，不用问也知道是林溪。

他沿着鹅卵石小路往里走，琴声越来越清晰，混着风吹树叶的“沙沙”声，像场温柔的私语。琴房的窗户开着，淡蓝色的窗帘被风掀起，露出林溪低头弹琴的侧脸，阳光落在她的睫毛上，投下小小的阴影，像蝶翼停在眼睑上。

“来了？”林溪抬起头，嘴角扬着笑，指尖还在琴键上轻轻按，弹出个清脆的音符，“我还以为火车晚点了呢，刚才看了三次表，周教授说我心不在焉，罚我多练半小时《春之序曲》。”

陆泽言有些不好意思地挠了挠头，耳尖红得像被阳光晒过的番茄：“没有，来的路上费了点时间。”他把带来的剧本递过去，纸页边缘卷得像只海螺，“你帮我看看，有没有需要调整的地方。这是昨天在火车上改的。”

她接过剧本，仔细翻阅起来，眉头微微蹙起。阳光透过窗户落在剧本上，把她的手指照得透亮，指甲修剪得整整齐齐。

“台词没问题，”林溪抬起头，目光落在他胸口，那里别着颗银纽扣，是她用钢琴弦磨的，“但我觉得你的语气可以再坚定一点。毕竟，这是军旅题材，角色的情感表达要更直接、更有力量，‘当兵的，腰杆要直’。”

“要不要先试一遍？”林溪转过身，双手放在琴键上，手腕轻轻抬起，像只准备起飞的鸟，“我可以给你配乐，帮你找感觉。上周给话剧团弹《春之序曲》的片段，导演说有‘风雨里的韧劲’，说不定能帮你入戏。”

陆泽言愣了一下，随即笑道：“好啊，不过别笑话我。”

林溪眨了眨眼，故作严肃地点头，指尖在琴键上敲出个调皮的音符：“放心，我会很专业的。”她突然想起什么，从帆布包里掏出个小小的录音笔，“我把刚才弹的配乐录下来了，你要是忘了调子，就听听这个，像我在你耳边弹琴。”

随着琴声响起，陆泽言闭上眼睛，深吸了一口气。琴键的声音像青溪镇的溪水，带着清晨的凉意，却又藏着阳光的温度。他想起父亲的军功章，想起林溪信里的话，想起青溪镇的香樟树，声音逐渐变得沉稳有力，每一个字都像是从心底迸发出来的，带着泥土的厚重和草木的韧劲。

“妈，今天训练结束，班长教我们叠被子，方方正正的像块豆腐，”他的声音带着点哽咽，却又透着骄傲，“我叠了五次才合格，手上磨出了泡，但是看到被子像解放军叔叔的那样整齐，突然觉得不疼了……”

林溪的手指在琴键上飞舞，旋律与他的台词完美契合，像两条缠绕的溪流，在某个转角处交汇成河。她的指尖在“想家”那段加重了力度，音符低沉得像叹息，却又在“骄傲”处陡然上扬，像道刺破乌云的光——这是她昨晚熬到三点改的版本，说“要像陆泽言的人，外柔内刚”。

当最后一个音符落下时，陆泽言睁开眼，发现林溪正用一种复杂的眼神看着他，

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